Cantanti inglesi e fotografi incompresi

Tredicesima domenica.
Tredicesima domenica e ancora continuo ad assaporare il piacere delle domeniche Berlinesi in cui tutto sembra scomparire sotto un coltre ovatatta di pigrizia ed oziositá, dove tutto si ferma e in sottofondo suonano Belle and Sebastian. E in testa hai ancora le parole della conversazione della sera prima con una cantante inglese ad una festa di aspiranti stilisti, fotografi incompresi e strani ricercatori di biologia molecolare. Ospite in una piccola Montmartre del XXI secolo con un bicchiere di vino bianco in mano. E pur non essendo un artista, pur non avendo avventure londinesi da raccontare o pubblicazioni scientifiche alle spalle ti senti a casa, tra quelle quattro pareti dove la carta da parati strappata mostra le antiche pareti decorate chissá in quale secolo, tra una canzone di La Roux e un uomo dall´orecchio decisamente viola e piú grosso dell´altro (informazione futile, ma vi assicuro che mi ha davvero colpito quell´orecchio...).
Tredicesima domenica e ancora non ti rendi conto cosa puoi permetterti di chiamare casa...casa é dove ti senti a casa, dicono...mi sento a casa, ma manca ancora qualcosa, come quando hai appena mangiato un biscotto, non rendendoti conto che era l´ultimo, ti giri per penderne un altro, e non ce ne sono piú...ed é come se mancasse qualcosa (per farvi capire, fumatori, tanto la maggior parte di voi fuma, come quando ti si spezza una sigaretta a tre tiri dalla fine, o quando qualcuno ve la toglie di bocca...)
E poi, ti rendi conto che era un biscotto, era solo un biscotto...
Giornata grigia qui...